Бреду один. Через плечо — сума.
Я, судя по всему, — сошёл с ума:
по-детски верю в город Зурбаган,
в котором жить вполне мне по зубам.
Как прежде жду я, что под бой часов
настанет время алых парусов;
и небо на востоке полыхнёт,
и взор Ассоль направит на восход.
А ты не понимаешь ничего.
Не вообще, а только из того,
что вообще нельзя не понимать.
И кем теперь тебя воспринимать?
Бреду в бреду. Дорога в никуда
ведёт туда, где крепкая вода
позволит пробежаться по волнам;
куда призвал сказавший "Аз воздам!"
Иду вперёд. Не молод, но не стар.
Устал. Но говорю, что не устал.
Не в модное одет, но не в тряпьё...
Ждёт Зурбаган. А дальше — окоём.
Мой Зурбаган стоит на берегу.
Его я с детства в сердце берегу.
Но где он — я доселе не пойму:
на Балтике седой или в Крыму?
Там берег: то ли моря, то ль земли.
Там ждёт "душа живого сердца – ЛИ".*
Ни некто, ни ничто — такой, как я,
постигший пограничье бытия.
03.03.2024
* - Александр Грин, "Поэма Ли"