Бросок, другой... Вратарь-сковорода
в искусном пируэте тесто ловит.
Шипит, шкварчит от масла борозда
и целеустремлённо мерно гнобит
открытый миру быстротечный мир...
Он — белый, он — ничей, он только — сгусток,
предтеча он пока — из всех просвир,
возможно, самый лучший, самый вкусный...
Предшественник он празднества стола.
Он, всеобъемлющ целостно-единым,
ядром рождён — фундаментом столпа,
соратников своих возглавив блинных.
И вот он — свежий... маслицем покрыт,
уложен на тарелку в ожиданьи,
когда на нём, магнитом на магнит,
взрастёт блинов опарных блинно-зданье.
Взайдёт, как на дрожжах, взлетая ввысь,
и будут про него слагаться тосты...
А тот, который первым был надысь,
навечно сгинет... Так... Легко и просто.
Но оду одному ему спою.
Он — первый, он — другим подставил плечи
и жизнь прожил, пусть комом, но свою,
произнеся в конце: «Ещё не вечер».
17 марта 2013. Москва