Вчера был хороший день! Я пообщался с тобой! Если во сне завтра снова увижу тебя, возьму за ручку и прижму к сердцу, Значит и ночь была или следующая будет на славу! А ты вольна быть во сне сама собой, любимой или любящей, говорящей стихами или просто поставить смайлик любимых кошек или цветов. Пусть так! Но лучше твоего воркования только песнь жаворонка и соловья! Ничего не меняется в этом мире пока в нем есть ты...и я.
Только каждое седьмое сообщение моему высокочтимому господину вызывает у него отклик. Это похоже на беспрестанный танец с бубнами тюленя перед грациозным белым лебедем, сидящии в уютном гнезде и смотрящий сверху на мирскую суету ленивых на лежбище, но шустрых в своей стихии членистоногих... Видимо, придется поднимать свою планку изящности и IQ , чтоб быть в тренде у моего пернатого важного друга.
Или попытаться заснуть с эмбрионом мысли и за ночь, вдохновившись, выдать на гора набор буков и смысла в виде чудного и милого ребеночка, рожденного мужчиной! ;
Особенно мне нравится общаться с умным человеком, забравшимся выше меня по службе, по разуму мыслей и искренности речей. Человеком, спящим зимой с открытым балконом и носящим на голове бант революционера. Мягкость его речей, чуть слышный голос, шелковые пальцы, в глазах озера, в сердце широкая Волга, а в седой груди запах стога июньских трав. Духовный учитель.
Надо научиться быть скромным и гасить в себе слишком сильный огонь, дров много в нутряной печи, а воздуху порой не хватает. Пусть горит ровнее и жарче. Труба и сердце дольше прослужат.
Я тебя слушаюсь, мой мудрый учитель. Ты говоришь мало, но в каждом слове заложен смысл. . Ты же велел слушать свое сердце, чтоб нам пожить подольше. А сердце иногда говорит стоп и биться начинает с перебоями от одного твоего имени.
Вся надежда на тебя, батюшка, на твои волшебные руки, мягкие речи, слова чУдные да любовь неземную, божью, из глаз наших солью мироточащую. Да бог с ним, язык нам дан, чтоб вкус чувствовать, реанимировать грешных током и шептать слова, что горлом сказать не можно..
Доброй ночью приди ко мне облаком, укутай ноги мои пеной небесной, ноготком своим востреньким наколи татушку на груди - На память ночную, сладкую, томную. Губами как веточкой ивушки плакучей растревожь мои губы ветром скорузлые. Улиткой языка войди в храм вкуса и нежности мой. Взыграй на колоколах души моей. Набухнут жилы мои, поднимутся соки и сердце застучит от принятой слады и мощи... Приди ко мне ночью...
Ты- сильный! Ты - с грустинкой! Но сплав сильного тела на фоне здоровья и сильной воли делают тебя тараном по жизни. Иногда таран тихо плачет в подушку от обстоятельств сослагательного наклонения, но, отряхнув слезы и махнув рукой, ты обретаешь русскость и несгибаемость всему вопреки... Ивовый прутик с дубовыми стержнем!
Стоял дуб над Волгой, беды не ведая, не склонял кудряву голову ветрам да зависти. Только подкралась беда откуда не ждали.
Иммунитет мой разрушили полностью дабы помочь. Сама доктор сказала, что теперь собрать надо кровушку богатырскую до нормы, чтоб в жилах снова играла каких надо, чтоб сила была, чтоб вера появилась в излечение твоей, брат, хроники, чтоб придумал и сотворил чего в жизни еще, стихи или прозу с басней. Что боженька
тебе даст. А я уж приму и поборюсь за это, скока сил будет. Да и ты мне помогаешь, отец духовный...
Хорошо пожившая без мужчин женщина ценит пивной живот мужчины на вес золота, его юмор в каратах, а ласку меряет дуршлагом.
На майской заре проснулся от трелей божественных и смысла разговора вчерашнего мудрого! Не просить у Боженьки лишнего, а делиться с ним и через него любовью и ласкою с миром, что в сердце живет у нас. Вот и будет путь- дорожка наша к счастью и многие лета.
Сердце береги, про любовь всякую не болтай лишнего, не порти кардиограмму. Не думай о красавце, не порти кровушку от зависти, от Тромба лютого, и будет тебе счастье, тихое, слегка помешанное, но кошках да на цветочках.
Быть с непробиваеиой кожей, как у динозавра, уже не получается. Матушка моя, кровь мне перелила 12 раз, вся ее чувствительная сущность во мне женская бунтует от любой песни, стихов и жалости. Это я называю - Баба Тася пришла! Здрасте!
Две дороги, две судьбы... Такие разные у нас, но порой уходящие в небо, где и пересекаются через следы сторонних людей. Твоя, пыльная, вьющаяся, вначале в серый булыжник одетая, потом превращается она в мостовой гладкий брусчаиый тракт, бывший ранее в рытвинах да колдобинах, ногами да колесами телег отполированная, чертой плотницкой проведенная по городам да весям. И, наконец, дорожка узкая, приводит разум, душе твоей умильный, к полянке на травушке свежескошенной, пахучей, с ромашками, где нет ни заборов, ни оград. Лишь палисадники в крупных цветах и кустах диковинных. И моя , брусчато- асфальтовая городская, театрально- возвышенная паркетно- трибунная, для рождения и посылки стихов в прозе, в народ и в небо. Иногда жизнь эта горько- полынная, со следами осадка и копоти, пота и родительского горя- переживания . Иногда моя дорожка пересекается с пыльным трактом чужих бешеных судеб, где бывают аварии мятущихся душ и психики. Но это не надолго. Воли- Волюшки срочно душа просит! Вырывается она тогда и бежит ногами моими по проторенной дорожке на берег реки, петляя среди сосен, где и затихает, вспоминая объятия другой родственной души. Живы ещё воспоминания, жива и душа, да так, что крепость мужскую пробивает влага. И любая весточка от тебя вновь соединяет две тропинки, как колея небесной кареты в облаке наших судеб...
..