Она тиха, как на исходе ночь.
Стан обвивают змейки черных кос.
Взгляд кроткий, как у ангела. Точь-в-точь.
Упрямы только локоны волос.
Легко ответит на любой вопрос.
Мир не являл создания милей.
Увидевший её хоть раз, как пёс
готов без устали бежать за ней.
За честь красавицы готов убить
иль с безрассудством жизнь свою отдать.
Но жертв совсем не нужно ей: творить,
писать сонеты хочет и мечтать.
Уста слагают стих, рождают песнь.
Чудесный миг спугнуть никак нельзя!
Мир подождёт. Она сейчас не здесь.
Влечёт её поэзии стезя...
И пусть глагол сонета души рвёт,
вновь источая сердца зов и пыл.
Ведь песен бессловесных ум неймёт.
Мир без поэзии безмолвен и уныл.