Тишина не по мне. Другое дело- звуки бегущих за курсором букв!.. Никогда не догонят. Если я не веду дневник- то это уже не я! Ведь с кем ещё можно поговорить по душам?! Да-да, у моего дневника - тоже есть душа. Не веришь, почитай! А вообще дневник - бутылка с запиской, брошенная в море. Очень невелик шанс, что кто-то выловит и откупорит. Наверное, скорей попадёшь пальцем в небо. Но шанс то ведь - всё таки есть! А без него - кто бы писал дневники?
Порой я перечитываю свои старые тома, и узнаю хоть что-то про этого незнакомца. Так часто он весь из красок и звуков. Он ересь, с проблесками человека. Нечто недоказуемое и неподсудное. Неподвластное ничьему пониманию. Даже моему. И оттого - такой вдруг задор берёт! Ведь мы имеем дело с чистым потусторонним, маскирующимся под владетеля дневника! Этот владетель думает, что мечтает, в то время, когда он - само мечтание! Думает, что хорошо бы познакомиться с хорошей и умной девушкой, когда на самом деле- только и знает, что отвешивать комплименты своему дневнику! Может, потому как на самом деле нет никаких девушек, и всё это такой же слабо управляемый сон, как и ведение дневника. Совсем неизвестно, куда он тебя заведёт. Получается, автор - лишь следствие. А причина - где-то кроется в дневнике. Так ненадежно спрятана. Порой глядишь и видишь - вот же оно! Вот!... Где, где?! И тут же ускользает. Как на коньках, оставляя лишь след из странного сочетания букв.
А порой дневник сам обращается к автору, пользуясь его замешательством:
- Ты думаешь, что когда-то сможешь от меня избавиться?
- Определённо!
- Странно. Таких слов ты во мне никогда не оставляешь... Откуда вдруг такая уверенность?
- А я вот влюблюсь, и выброшу тебя из головы!
- Ты думаешь, я в твоей голове? Ха-ха. И с чего ты взял, что влюбишься?
- Ну я же написал в тебе?
- Или ... это я позволил тебе написать? И кто сейчас в ком, ты уверен? Ты во мне или я в тебе? Ага, призадумался!
Нет, ну он может и правду говорит, мой дневник. Как я могу быть таким категоричным? И с чего я решил, что обязательно влюблюсь? Ну да, я влюбчив. Но ведь кто сейчас в здравом уме влюбляется? Да и чьей жертвой я могу стать, когда брожу только по страницам своего дневника?