Лёд. Холодный, глубокий, твердый лёд. Холоднее абсолютного нуля, глубже вечной мерзлоты, тверже гранита и стали. Лёд. От него никуда не деться! От его холода не укрыться. Его не пробить…
Бежать. Совсем, навсегда. Оставить всё к чертям — бремя, долги, дела, незавершёнку… Пусть.
Вокзал, аэропорт… Самолёт? Или поезд? Какая разница! Хоть дилижанс. Или тройка. Билет в один конец. Потому что лёд. Холод и лёд. Пора.
Пора? А кто сказал, что пора? Луч! Луч нашел брешь. Пробился луч. Сквозь толщу, гигантскую толщу, сквозь пласт, сквозь бесконечность. Тонкий, хрупкий, но тёплый луч…
Паровоз стучит копытом на рельсах, «аэрбас» прогревает моторы, лошади извергают пар из ноздрей... Зелёный свет, отмашка, грохот сцепки, свист, рёв турбин, ржание коней... «Вам пора!» Пора? Нет! Не сейчас... Я вижу луч, я чувствую его тепло. Луч, малая толика тепла, тонкий луч… Но он растопит лёд.
Тепло. Весна. Мороком в тумане растворился дилижанс... В траурных черных тучах скрылся самолёт… Хрипло, простуженно свистнул паровоз… Последний вагон превратился в точку там, где сходятся рельсы…
А здесь луч. Яркий луч. Теплый луч. Он победит лёд. Весна…