Возможно, что уже не всё возможно.
На самом деле — мир уже иной.
Но мы его доселе принимаем
за некую константу или догму.
Да и самих себя, признаться можно,
считаем до сих пор величиной,
какою были в месяцы за маем —
на пике, то бишь... Что же мы подолгу
так о себе, мол, "я — величина!"
и больше: "я — краеугольный камень"...
Чего? Кого?.. Дрожащими руками
уже не удержать бокал вина,
не расплескав его на свой костюм,
который навсегда из моды вышел...
(хотя и он рождён был не в Париже
и, значит, был с нова́ не "от кутюр").
Сегодня далеко не всё по силам,
что раньше проходило на ура,
само собой, без видимых усилий...
Видать, и нам самим себе пора —
пора признаться: "Поезд мой ушёл!
А я один на сквозняке перрона
стою и мёрзну... Что — нехорошо,
поскольку марш приблизит...
Похоронный"