Не сказать, что вопрос об отце мучил Красную шапочку. В детстве хватило маминого: "Был. Уехал. Живёт далеко"
Впрочем, подробностей всегда рады были добавить кумушки - соседки, приписывая её матери отношения с самыми разными персонажами.
Шапочка до пятого класса была самая маленькая по росту среди однокашников (дала знать о себе побочка после случайного употребления молодильного повидла) В отцы малышке тут же записали Маленького Мука. Мол, скорых дел мастер сделал ребёнка набегу. Тормознул на дистанции, а потом смазал тапки-скороходы, и был таков. Прислал позже телеграмму из-за тридевять земель: обувка стоптана, вернуться не могу...
Ни саму эту депешу, ни других аргументов в пользу пережитых матерью "мук" Шапочка никогда не видела и не слышала.
Вряд ли, думала она к тому же , мама, признанная красавица, связалась бы с карликом.
Простая душа! Тогда она полагала, что главное у мужчины это рост. Нееее, размер у этих особей, конечно, имеет значение, но точно не от пяток до затылка. Главное... Душа! Но в каком месте мерить, чтобы определить её масштаб - вопрос открытый, тут каждая дама примеряет по себе и для себя. Главное внутреннюю наполненность с просто пузом не перепутать.
Когда шапка вдруг резко начала набирать сантиметры, из девочки с пальчик превратившись в капитана школьной баскетбольной команды, в отцы ей молва тут же записала Гулливера. Но и с этого спросить лично не представлялось возможным, великан давно поменял ПМЖ, став недосягаемой величиной в стране лилипутов.
Кстати, сама Шапочка, теперь девушка-мечта с модельными параметрами, одинаково хорошо забивающая трехочковые и разбивающая мужские сердца, в детстве подозревала в кровном родстве папу Карло. Ощущала себя нескладным деревянным человечком, если в аллегориях-гадким утёнком. Впрочем, и это не откровение и не исключение, а скорее норма для всех, кто прошёл путь от игр в принцессы до ролевых игр с принцами.
С годами комплексы были пусть не побеждены, но отправлены в дальний ящик, как и вопрос об отце. И вот теперь, получается, в этом хранилище образовалась щёлка. Куда кто-то любопытный так и норовит засунуть свой серый нос.
Обладатель носа тем временем продолжал муссировать тему возможного родства.
-А вдруг всё таки мы одной крови, ты и я. Получается, братья...
-И сёстры, - засмеялась девушка. Разлученные Зита и Гита. Хотя, ты поди и не знаешь, кто это.
-Обижаешь!
Волчок резво вскочил с барной табуретки. Сделал несколько оборотов вокруг себя, а затем исполнил несколько движений в узнаваемый манере bollywood style, загундосив что-то типа"джими, джимми, ача ача..."
Енот за стойкой перестал натирать бокалы и потянулся за телефоном. Про видосики, просмотры и хайп в тёмном лесу тоже было известно.
Шапочка покатилась со смеху. Этот забавный парнишка ей нравился всё больше, окажись он её братом, она бы обрадовалась. Тем более у этой перспективы был и более серьёзный аспект, точнее, аргумент. Кровосмешение! Такой козырь бабкам, возомнимвшим себя вершителями судеб, крыть будет нечем. Но доказательства должны быть железобетонными, из первых уст.
-Собирайся, танцор диско! Идём к маме. Готовь брюхо!
На этих словах Серый, только что дурачившийся, застыл с выпученными глазами и стал что-то нашептывать. Как молитву.
-.... дровосеки с топорами на плечах услышали шум, вбежали в домик и убили Волка. А потом распороли ему брюхо..., - расслышала Шапочка.
-Оооо, как всё запущено, - подумала, отдавая должное силе слова свято почитаемого в их лесу классика пера, и тут же оказала жертве психологии помощь. Тоже психологическую, хотя и примитивную. Ущипнула от души, возвращая в реальность.
-Да, не триггери ты.... Никто не покушается на твоё брюхо...
Волк икнул.
- Просто с пустым животом от моей мамы никто не уходит...