Уже второй год подряд
осенью я наблюдаю, как стаи птиц летят на юг. Сначала они улетали по одной-двум стаям, а в иное прекрасное морозное утро, когда зима подкралась цепкими пальцами к загривку, а небо покрылось алым румянцем перед рассветом, они улетели потоками, как барашки морских волн, подступающих к берегу.
И наступила тишина.
Только вороны каркали да чайки галдели.
Сухо и морозно.
Так я проводила около часа, замечая, что одна стая больше другой. Теперь же, прописывая положенные три страницы по утрам в дневник, я наблюдаю, как птицы возвращаются домой. Пока что редкими стаями, но девять я уже насчитала. Они не летят, как осенью, крупные над головой, как в кино, но прилетают в место, где их ждут.
Я жду.
Не долог тот момент, когда однажды утром, запоздавшие крылатые вернутся на север, покрыв небо темными галочками, похожими на те, что ставят ученики в тетрадях напротив верных ответов.
Верно тогда и весна придет окончательно, чтобы поставить галочку в ежедневнике.
И станет можно дышать.