40 лет водил меня по пустыне один странный приятель, занятный такой старикан: то ли Гарри-бес, то ли Мойша Мефистофель, то ли Ваня дурак. Ничего в нём особенного не было, только путал меня да пугал. Был ли он в действительности точно не скажу – зыбок был и неплотен как галлюцинация. Однако. Кто-то ведь путал меня и пугал!
40 лет носило мой дырявый ковчег по волнам океана жизни, не ведая направления, где пристанище? где земля обетованная? 40 лет я сомневался во всём, туда ли плыву? есть ли в том смысл, предназначение и цель? есть ли в том воля моя?
Молиться я не умел, просить не хотел. Да и у кого там попросишь… Старикан лжив и бессовестен. А Бог всемогущ и строг – попрошаек не терпит. Я знал только одно: надо плыть, заткнув все дырки и стиснув зубы...
Много я за те годы дум передумал. Многие испытания принял на грудь. И мотало, и крутило мою посудину, и вздымало на гребень, и бросало в пучину. Многих красавиц я выбросил за борт… (в набежавшую волну). А то! Многие сами меня топили. Уж топили, топили… топили, топили… да не утопили! Не жизнь, натурально – утопия (каламбур).
И вот настал момент прозрения. Благая весть снизошла на меня. Осанна! Мне её в клювике принесла моя интуиция.
Она мне сказала просто: Хватит валять дурака и болтаться беспринципной какашкой неизвестно в какой проруби, и трепыхаться драной тряпкой на ветру. А если ты у нас такой крутой парус, то надувайся скорей свежим морским ветром – грудь колесом – и лети к благословенным берегам. А там принимайся за дело. Возведи свой Храм. Вымости к нему дорогу…
Имя ему нареки: Как-Было-На-Самом-Деле. Тогда спасёшься.
Но если ты, мужичок – чумной, сумасбродный – посмеешь хоть один только камушек! утаить иль, того хуже, – заменить какой-нибудь берёзовой чуркой или пластмассовой вставкой – всё тогда – не будет тебе покоя! И хрен ты чего возведёшь! Всё у тебя получится кособоко и неправильно. И никакой ты не будешь царь, а будешь раб и врунишка…Таковы условия и воля моя! Аминь! – крикнула мне моя интуиция и упорхнула. А Внутренний Голос добавил: она вернётся и всё проверит…
А я подумал: эта – может. Ну и что мне оставалось делать?
Я сначала не понял: ну и что? делов-то… в самом деле, а? тоже мне задание…А потом проникся: не-е… не такая ты дура, моя интуиция. И задание твое непростое. Задание, можно сказать, на засыпку. Потому как, кто ж его знает, как оно было на самом деле? А если ты пьян вдрибадан, или со страху тебе что-то почудилось… или сдуру приснилось?
Но она мне шепнула откуда-то из своих глубин и высот: я не о ТОМ…
И тогда я всё понял и прозрел окончательно. Ах, вот ты о чём!! Ты об ЭТОМ. Нет совсем, совсем ты не дура, моя интуиция. В самом деле, в натуре-то как?
Я имею ввиду ту натуру, что шляется там и сям и не молчит, между прочим, а наоборот, говорит без умолку… без стыда и зазрения совести. Куда не плюнь, попадёшь в такого говоруна радикала: или в политика, или в шпиона, или в большевика. А то ещё есть фальшивомонетчики разные: священнослужители и прочие шлюхи; феминистки есть, тоже за себя много хлопочут; журналисты, правозащитники попадаются… предприниматели; не говоря уже о террористах, маньяках и сексотах ФСБ. И все как один врут, актёрствуют и что-то скрывают.
Да и простые граждане стараются не отстать. И от комплексов врут, и для выгоды… и со скуки, и по привычке. Со страху врут и от желания показаться. Есть такие виртуозы темнилы, что диву даёшься! Все предложения у них вводные, да неопределенная форма намёка. И сам уж не понимает, чё наплёл? Так нет – ещё больше туману нашлёт для пущей таинственности… А дай ему ремня хорошенько, да в угол поставь, да за уши отдери, чтобы правду сказал, так он, пожалуй, расплачется, а вспомнить ничего путного не сможет. Потому, как погиб в нём честный человек навсегда! Где ни копни – везде мусор и тараканы.
Ладно. Это все наследственное… на генетическом уровне. Царизм, коммунизм, крепостное право… татары, опять же! Всё понятно. Ведь царь в голове, это не только управление государством-организмом и забота о его деятельности и процветании, но и тайные службы, и фискальные, и контрразведка. Не беда, что кого-то заклинило как раз на последних. Пожалеем их и забудем. Пусть в углу стоят, ремня ждут. Этим в основном только ремень и достаётся.
Но ведь и поэты врали как последняя шпана! И про Вечную Женственность, и про крыла… и вообще – врали отчаянно! «Дыша духами и туманами…» Ну и? (что это за запашок такой, прости господи, парфюмерно-влажный).
-Ты это о чём поёшь… так красиво? – спросили Поэта в лоб.
-О России…» – ответил Поэт, потупясь.
О, как! Ещё всякие исповеди у них культивировались, да молитвы, да трепыхания свечи на столе… и всё в ночи!.. А уж про любовь, какой пурги нагнали!
Прозаики врали реже. Эти норовили правду-матку врезать. Обличали часто (в основном других).
Идейные врали без меры. Вот уж у кого враньё на потоке стояло.
Оно и понятно: у них задачи глобальные. Господство – так мировое, разум – так вселенский, а счастье, бля, – всеобщее…
А на деле, те же тараканы и мусор. Только глобальные.
Даже бог-человек однажды не удержался – соврал. У Царя Небесного ему, вишь, вина попить захотелось. Впрочем, он притчами всё изъяснялся да иносказаниями. А что он конкретно имел в виду? Лично я до конца так и не понял. Вот ежели б он сам всё записывал, да издал потом без всяких посредников: редакторов, цензоров... тогда, быть может, ситуация прояснилась. А так… только общее направление угадывается...
Для того, что бы поврать от души и с пользой, (ради рода человеческого, естественно) искали единомышленников. Объединялись в семьи, кланы, общины и прочие тайные кружки. Врали годами, поколениями, тысячелетиями. Врали мощно и убедительно. Целыми народами. Врали самоотверженно, отдавая судьбы и жизни за чей-то беззастенчивый трёп. И оттого в природе много чего непонятного творилось…
Были, конечно, единичные правдолюбы кладоискатели. Но их тут же обнаруживали и ставили к стенке. Или распинали… или сжигали в костре. А потом, в силу генетики и вышеописанного наследственного груза, всё удачно запутывали и толковали по-своему.
Так что моя интуиция правильно рассудила: нечего тратить лучшие свои годы на всякие выдумки. И без меня, как выяснилось, этих врунов виртуозов выше крыши, а баек-легенд – море разливанное. Пусть как было, так было. Чего уж. Хуже чем ты есть, наплести вряд ли удастся; лучше – скучно получится.
В общем, так: «Молчи, скрывайся и таись» – не наш принцип.
Наш принцип: «Хватит, мужик, прикидываться – колись!»
Народ у нас, в общем и целом, правду всё-таки ценит – поймёт. А Бог, вообще, всё видит и слышит. Снаружи и изнутри. Мне так кажется. А ему-то к чему твои враки. Так что хватит трепаться, выпей пивка и иди работать. Мостить дорожки и возводить стены.
Интуицию назначаю бригадиром…
* * *
...Имя Храма осталось во веки веков
Как-Было-На-Самом-Деле.
Отрывок из романа «Зона любви»