О возлюбленных пишут поэты.
Но не помнят поэты порой,
что живёт ни далёко, ни где-то
та, кого называют женой.
Та, что шла под фатою невестой,
словно речка, покрытая льдом.
И лилась величальная песня
над застольем терпким вином.
И поплыли по реченьке льдины
на ночь сброшенною фатой,
а потом потекли годовщины
серой, стылой, осенней водой.
И на марта восьмое, конечно,
отстоявшие в очередях,
поднимают бокалы за женщин
и растут у себя на глазах.
И меняют привычки поэты,
и домашний уют на друзей,
и рифмуют иные сонеты,
попивая винцо без затей.
И, вздыхая над песней не спетой,
забывают поэты порой,
что живёт не далёко, не где-то
та, кого называют женой.