Мы, как Блудный Сын из притчи Христовой,
Хотим возвратиться к тебе, Россия.
Ищущи счастья за морем, шманались со стаею псовой,
Рылись на свалках, песенки с сучками голосили.
И это нам нравилось очень.
А теперь припадаем к стопам твоим, мудрый отче,
Покаяния отверзи настежь нам двери!
Ты выплакал светлые очи.
Ты верил:
Настанет час возвращенья,
И по дороге, что вдоль березового редколесья
Узришь изголодавших, бредущих за прощеньем -
В обносках вонючих. Вот, пред вами весь я!
Примите окаянную душу. Простите, если ещё прощается.
Мы без тебя, Россия - никто. Тень от тени, бродячая шелупонь
Оправдываясь, твердим: даже конь
О четырёх копытах, да спотыкается.
Простит ли отец?
Велит ли зарезать откормленного тельца?
Будет ли у истории, как в притче, счастливый конец?
Или же у измены счастливого не бывает конца?