Ты знаешь, друг, я обращаюсь к тебе не в первый раз, но наверное, в первый именно как к другу. У нас были с тобой сложные отношения. Я долго и тупо смотрел на тебя, не находя в себе ни единой мысли, чтобы перенести ее корявыми и самыми неуместными словами на тебя, Чистый Лист.
Да, я помню, было испачкано множество бумаги, исписано бездарно и неуклюже, но во мне теплица искорка надежды, что спустя многие лета, я буду способен на хоть какой-нибудь слитный, крепкий и точный слог.
Не буду стыдливо умалчивать и о том, что я знаю о необходимости чтения, о ежедневном нелегком труде за письменным столом. Но в сотый раз признаю , что во мне засели неискоренимве лень, разгильдяйство и безалаберность. Я не могу редактировать и долго оттачивать текст, я чертов графоман. Нет, я взыскателен, я стараюсь беспристрастно взглянуть на себя самого. И смотрю. И вижу самозванца, которого каким-то образом занесло в святой мир литературы. И вот стоя в прихожей, этого прекрасного мира, я понимаю, что не место здесь моей паршивой шкуре, что не будет для моих пустых книжонок здесь даже ничтожной полочки на уровне подошв Великих творцов эпистолярного жанра. Конечно, у меня и мысли такой не возникало, чтобы хотя бы приблизиться к тем, кого я считаю своими проводниками и учителями: французских классиков... Но, знаете, я не опускаю руки, быть может, это перерыв, но не конец. Идея уже близко, сюжет совсем рядом. До встречи на страницах новых произведений.