- Булыжник, поздравляю тебя с праздником!
- А чё, сегодня Новый год?
- Нет. Сегодня твой праздник.
- У меня день рождения?
- Твой профессиональный праздник.
- День алкоголика?
- День писателя! Дурень, ты, старый!
- А чё, сразу я? Я ничего не делал. Живу смирно, никуда не хожу…
- Ты – писатель, и у тебя сегодня праздник.
- Ирка, ты мне статью шьешь? Мол, иноагент, я? А-а! Догадался! Нас снимает скрытая камера? Привет, всем, кто меня видит. Я никакой не писатель, поддерживаю целиком и полностью рюрика с печенегами…
- Булыжник, ты думаешь, что если писатель – то враг народа?
- А ты думаешь иначе?
- Все писатели – враги народа?
- Получается, все.
- А ты, тогда кто? А твои коллеги - писатели и поэты?
- Мы – патриоты. Не вешай на нас ярлыки иноагентов. Кстати, я и писать-то не умею. И считаю только до десяти и то, с ошибками. Вот что тут написано? – Хве-и-хви, ле-и-пи….
- Водка написана, алкоголик.
- Убедилась? Мы – люди маленькие, не наше это дело - писательством заниматься.
- Может, тогда пойду коллег твоих поздравлю?
- С ума сошла! Они же долбанутые патриоты, за холодильник до победного конца. Кто-кто, а им до писателей, как до Китая босиком. Нет, у нас в России писателей – или выгнали, или поубивали, или прячутся по щелям. Ты зачем ко мне пришла? Чтобы демаскировать? Вон, за нами уже соседи наблюдают. Звонят уже. Не писатель, свой я, русский, духовный, православный, вашу мать…
- За солью зашла, братец мой во Христе, Булыжник. Помолиться вдвоем за победу над нехристями, и над всеми, кто не верит в святую троицу и холодильник. Чтобы гореть всем писателям в аду! Вместе с проклятыми чернокнижниками и Нато, что народ баламутят...
- Есть только одна святая книга, которую должно читать истинному патриоту и переписывать от руки. Послание…
- Филистимлянам?
- Дура! Федеральному собранию! Нету, у меня соли. Неграмотные мы. Ступай с богом, сестра.
- Прощевайте, братец.
- Да, а что за праздник-то был?
- День леса.
- А я то тут причем?
- А ты - пенёк.