Не жить нам в злобе на природу -
мы все виноваты пред ней,
и хмурится чаще погода,
дожди всякий раз всё сильней,
вулканы грознее огнями
и лавы обильней литьё,
валами смывают цунами
бездумное наше житьё.
А как хорошо было прежде:
в печи раскалялся сушняк,
сушилась в притулке одежда,
став жертвой дождливого дня.
Калилась плита и по стенам
жар бликами бегал во тьме,
прижмёшь подбородок к коленам
и полная нега в уме.
Огонь завораживал мысли,
его чудодейная власть
носила в заоблачных высях
и не было страха упасть.
Трещали дрова, старый чайник,
блестя медной крышкою, пел,
и юность не зналась с печалью,
живя ожиданием дел.
Шторма набегали на пляжи,
громоздкую гальку мельча,
плыли ароматы над кряжем -
миндаль зацветал, алыча,
и верба пушилась под Пасху,
и бабка пекла куличи...
Теперь как хорошая сказка
мне снится всё это в ночи.