Вероятно нет ни одного поэта эмигранта, который не посвятил этому Городу свои произведения.
Странный свойством обладает это место на земле.
Пока ты живешь в нём, имеешь возможность наслаждаться им ежедневно, ты не замечаешь многого, что окружает тебя в привычной суете.
И даже порой кажется, что где-то далеко, есть страны и города лучше, чище, красивее, богаче и разнообразней.
Но попадая в них, не важно по воле какого случая, вдруг обнаруживаешь, что чище, да, это есть и...все, сдулись..нет больше такого Города.
И не потому, что это Город моего детства, и хвалю я своё болото, а потому что это чистая и неподкупная ничем и никем правда - нет такого Города на земле.
ОДА ГОРОДУ
В этом городе невозможно не стать поэтом,
Даже воздух пропитан токами строф,
Шум прибоя и южные ветры и каскады тугих парусов,
Навевают лиричные строки, о цветущих и дальних краях,
О рассвете над морем встающем, о песчаных твоих берегах.
О просторах степных и о воле; горизонте, что тонет во мгле,
Текстов лучших своих многоцветье посвящали поэты тебе.
В этом городе невозможно не стать музыкантом,
Симфонией звуков наполнен воздух его,
И песни твоих виртуозов, по миру идут широко.
Как небо твоё воспевали и моря соленный прибой,
Родных мостовых твоих камни и южный народ портовой.
В этом городе невозможно не стать человеком,
Ритмом Чёрного моря бьётся сердце его,
Согретый весельем и солнцем идет он по жизни легко,
Шутник, балагур и трудяга – пусть жизнь непростая подчас,
Но, как капитан у штурвала, с судьбой он сверяет компас.
На карте не сыщете места, лишь здесь обрету я покой,
И в сердце моём ты всюду со мной, Одесса мой город родной.