Проснулся рано утром под шелест дождя. Гранёные стеклянные шарики подвешены на ниточках. Светящиеся осколки радуги рассыпаны по белизне стен и на потолке.
Родился между озером Ханка и побережьем Тихого океана. Не был ни в Китае, ни на Аляске. Жил в Свободном, Москве, Коломые, Туле, Рязани, Долгопрудном, снова Москва и финал дистанции на краю леса между Николиной Горой и Звенигородом.
Ехал в Ленинград, вернулся из Питера. По пути освоил Средиземноморье, начиная с севера Африки и самого южного острова Европы - Крита. В начале века нынешнего приземлился на посадочные полосы существования в междуречье западной окрестности большого города.
Поезд набирает ход, за окном окраины Риги. Мне нездоровится, читаю «Принца и нищего», оглядываясь на ускользающее за окном купе пространство. Жизнь раздваивается, на обочинах дороги реальности становлюсь женщиной, мальчишкой, старинным товарищем, случайным встречным.
Я существую. Я понимаю происходящее, испытываю боль, принимаю решения, размышляю, перебираю размытые кадры прошлого, воображаю то, чего не было.
Когда влюбляются молодые, это обостряет переживание настоящего и создаёт будущее. Когда любовь приходит в зрелом возрасте, это наполняет жизнь. Когда пересекается черта, за которой перестаёшь узнавать себя в зеркале, любовь становится голосом Вселенной, люди отдаляются и лишь малое их число обращается по орбитам, в центре которых Солнце твоего существования.
Уже можно прыгнуть с обрыва. Стоит ли торопиться? Лучше перейти к плавным движениям. Припадая к земле с края существования рассматриваю долину внизу. Тут мой Новый Свет.