Но лишь божественный глагол
До слуха чуткого коснется
Душа поэта встрепенется
Как пробудившийся орел.
А. С. Пушкин
Жена сказала: «Ну ветрище!»
И муж, как истинный поэт,
Мгновенно к слову рифму ищет
И не найдет. Их словно нет.
Как листья с улицы сдувает
Так все слова, где буква ЩА,
Куда-то мигом подевались
Иль память на слова нища?
Найти-то можно их хоть тыщу,
Но тоника не хороша.
Чтоб динь-динь-динь, таких не сыщешь.
Лишь пепелище и грязище,
И темнотища, и пылища
И теснотища, и вонища.
Все с шипом, сухо, шебурша.
И к рифме двигаясь наощупь,
Царапаясь о ША и ЩА.
Поэт корпит, а стих как мощи.
Звук тут и там дает свища.
Смиренным подзаборным нищим,
У словаря склонен пиит.
Для рифм вымаливая пищи,
С рукой протянутой стоит.
Не отыскавши ни хрена там,
В словарную закопан тьму,
Он замер. Тут жена ему
Кричит, вернув в реальность матом.
В словах, звенящих точно медь,
Шипящих звуков очень мало.
Но могут так звучать, так петь,
Как те литавры и кимвалы.
Пространство озарилось гулом.
Как пробудившийся орел,
Душа поэта встрепенулась.
И наш поэт нашел глагол.