Не понимаю, что заставило меня рассказать об этом. Прочтёт сколько-то человек, возможно, привлечёт внимание щекочущее нервы сочинителей слово "плагиат". Кто-то решит, что по такому случаю не стоило огород городить. А кто-то подумает, что нет дыма без огня...
Всё-таки зачем? А патамушта! Захотелось доказать, что я не верблюд, не дав возможности высказаться той стороне.
Чем может быть поучительна или полезна другим эта моя история? А не знаю. Если только: как легки мы на дружбу - и на расправу тоже, как легко сходимся на почве любви к стихам - и как долго не понимаем с кем.
Итак... Постараюсь без долгих нудных психологических зарисовок и лишних эмоциональных коннотаций.
Итак... История эта не совсем понятна мне до сих пор, не все пазлы сложились.
Году в 20-ом некоторое время общалась я с одной поэтессой, ей моё нравилось, мне её. Нашли общий язык, общаясь нечасто, необременительно, не сближаясь до "ты", о стихах и только. А мне этого всегда было мало, но обещал получиться удобный запасной вариант, чисто рабочий, популярный на стихире, мало к чему обязывающий.
Случился как-то перерыв: я вовсю строчила, а она не заходила читать, что меня вовсе не напрягало, но "пришлось" самой пару раз заглянуть: человек я ответственный перед "своими". Новых стихов на той странице долго не было, перерыв затянулся на год или больше.
Так и затерялись бы, обычная стихирская история, но был у нас на двоих один избранный автор, и "встретились" мы как-то под его стихом. Поэтому и отправилась я читатать уже почти не "свою", и новый стих её был очень кстати. Не понимая ещё, во что влипну, пишу "рецензию"... хмм, ещё раз... блин! Не впечатывается - у меня в списке Написанные есть, а под её стих так и не попало. Начинаю нервничать, иду в личку: вы меня случайно не заблокировали? Сообщение было сразу прочитано, но ответа не последовало.
Наивная же я! Потом уже представила, что думала эта женщина, видя, как упорно билась я в закрытую дверь, пыталась и на второй стих написать: вдруг это козни недружеского вируса, а совсем не умышленная акция против меня автора. Не сразу поняла я: это ЧС, забанена! Сама-то банила, и ботов, и ещё некоторых неугодных мне авторов, теперь появилась возможность понять, как это выглядит "по форме и по содержанию". А странно это всё выглядит по первому разу: и как ловко выдавливает тебя программа из запретного места, и какое при этом возникает нехорошее чувство оплевательства на безопасном расстоянии от оплёванного. Потом уже привыкаешь.
До окончательной "точки", до бесследного стирания файла в памяти было ещё время, предстояло понять - за что. Включила я на полную силу знание жизни, аналитику, интуицию, но всё получалось настолько же очевидно, насколько и невероятно. Как и недоказуемо.
Что мне вменялось? Состав преступления, видимо, был таков. Вспомнила я, что как-то рецензировала у неё что-то вроде набросков - миниатюрки были замечательные. И написала я, на свою голову, что ведь это удобные заготовки, прописаны и темы, и идеи в виде готовых метафор - только развернуть. Помнится, пошутила, что могут и воспользоваться - то есть сама же и посеяла семена подозрительности и недоверия. Знать, упали они на благодатную почву... Видимо, как-то усмотрела она у меня в стихах, что я "воспользовалась".
А почему нет? Всякий народ тут обитает, а уж по мелочи договориться со своей совестью...
Не обязана была поэтесса думать обо мне хорошо. Общественного суда не могло последовать, с позорным изгнанием меня со стихиры и навечным клеймом "плагиат", но пришлось оправдывать себя же перед собой же, во избежание наказания моральной пыткой.
Представьте только, что я чувствовала, представьте это противное липкое чувство грязи, которую не отмыть. Не доказать, что ты не верблюд.
К счастью, защитная реакция психики не заставила себя долго ждать: эта женщина сразу стала мне очень неприятна. Вспомнила её на аватаре - с правильными чертами лица (не то что у меня), вельможно развалившуюся в кресле, в подобающей хорошему сочинителю обстановке (не то что я на моих фотоавах), одетую с претензией на..., но, увы, во что-то аляповатое (совсем не про меня!). И пускай, что аляповытым оно особенно стало казаться после моего "разоблачения".
Случилась ещё пара эпизодов заочного общения, почти уверена, одностороннего. В очередной раз увидела, как тщательно, с ещё большим шиком была задрапирована фигура - чтобы скрыть полноту, но с нескрываемой безвкусицей, из дешёвого набора сетевых фотошопов. Представляю довольное и ехидное выражение своего лица (мне-то, пока, драпировка не требуется). А уж последний раз, опять на странице знакомого автора, меня не на шутку озаботила эта самофотопрезентация: компьютерная поделка, не лицо, а маска, в которой что-то узнавалось, конечно, но какое-то неживое. Непонятная изобразительно-выразительная затея с претензией на нечто уже была непосильна моему уму.
Негативизм мой изловчался, как мог: я быстро установила неопровержимую логическую связь между всей этой искусственной "красотой" и человеком, который мог заподозрить... без суда и следствия... это ж надо про меня такое...
Короче, сознание, наконец, завершило работу: из мухи вышел отличный слон. И можно было ставить на этой истории жирную точку. Судебный процесс завершился справедливым приговором - не мне, конечно. Но вопросы остались - к себе, конечно.
Ведь самое интересное, что та сторона и не пыталась объясниться в личке о причинах блокировки. Вот и выступила я сама обличителем и обливателем грязью - может, без особого повода. Но на ещё одну версию произошедшего моей фантазии явно не хватит.
А если вдруг... тогда или смеяться, или плакать. И двойственность этих ситуаций - в нашей предубеждённости в отношении других людей, в подозрительности - из-за привычной собственной белопушистости.
ЗЫ. Увы тебе, Стихира. Чем может оборачиваться порой зависимость наша от инетобщения, как безопасного - из-за географических расстояний, так и опасного - из-за вездесущей проникаемости слова и нашей перед ним беззащитности.