Обжигает лицо мне подушка.
Наяву, но как будто во сне,
Бормочу, как Есенин в психушке –
Жизнь моя, иль приснилась ты мне?
От минувшего, знать, угорел я,
Много всякого видя в пути.
Словно я Гумилёв пред расстрелом,
Говорю: за грехи, Бог прости.
Мне б во сне не угарном увидеть
Луг в ромашках и спелую рожь,
Не успеть жизнь печалью обидеть,
Как Рубцов, грудью чувствуя нож.
Полюбил, как Рубцов, я деревню.
Коль усну под лучами звезды,
Пусть приснятся кусты и деревья,
И цветы, полевые цветы.