Я жду свой март и достаю чернила...
Тепла нехватка, как и добрых новостей.
Перо выводит, что весной запахло...
Февраль кидает горсть ледышек в дверь.
Метель сдувает снов остатки дряхлых.
Зима пройдет, чистилище моё,
Целителем мне будет только небо.
Мои грехи растают серым, грязным снегом,
А я рисую новое своё...
Рисую лес, и розовый закат,
Хотя чернила вовсе не светлеют,
И спит земля под снегом на аллеях,
И льдов ещё оковы не трещат.
Придумываю март, апрель и май,
Как в лето парусом мечта несётся,
Как ветер на руках моих проснётся,
И понесется голову сломя.
Увижу звёздный дождь, и ковшик над рекой
Нальет мне чаю с угольком вприкуску.
Я знаю, мне потом не будет спуску,
Раз снова дали шанс забыть покой.
Следы пера бегут как лисий след,
Пятнеет и виляет слов цепочка...
И просится поставить вроде точку,
Но хочется совсем другой сюжет.
Чтобы не плакать, не бояться, а идти,
Почувствовать руки тепло живое,
Как дом и плед, согласие простое,
И чтобы вместе было по пути.
А капли сквозь бумагу лужей льнут,
Танцуют буквы чёрные на белом,
И руки крутит веной онемелой,
Закончить бы, но мысли не дают.
Я так ждала свой март, чтоб вылить все чернила...