Солнце встает, мы встаем, птицы поют, трава растет, жизнь как всегда.
Я иду босиком по траве. Она мне в ответ светит каплями вчерашнего дождя. Светит молча, хотя кажется, что кричит, смеется, радуется. Она переливается всеми цветами на солнце, выскакивая то красной, то синей искрой.
- Сонь, я не могу идти. Я сдвинуться не могу, - говорю я дочери. – Посмотри, какая красота!
- Мне эта красота нравится только, если я в обуви, - отвечает Соня. – Если босиком, то это мокро, холодно и противно.
- Знаешь, Сонь, я иногда вспоминаю, как в детстве читала про то, что в деревнях люди частенько говорили, что как хорошо по раннему утру, по холодной росе босиком пройтись. Я, помню, морщилась, как ты сейчас, и все про сапоги думала, что лучше в них. И сейчас вспоминаю эту утреннюю, холодную росу. На нашу смотрю, а про ту думаю...