Элегия.
Пока мы живы, в этом мире живы,
пусть будет день ваш грустный, но счастливый…
Да будут звёзды вам сопутствовать, а я
утешусь тем, что эти южные края
вы вспомните, и веточка крапивы
напишет слово. В этом слове я
воскресну.
Кто виноват? Не знаю. Не решусь
найти, назвать причину. Их так много.
А кто-то неизвестный у порога
нас ожидает, окликает нас до срока.
«Да это просто ветер, — поспешу сказать вам. —
Это белая дорога
нам выпала откуда-то, истока
не указав».
В цветах гвоздики завершают путь созвездья
и гаснут. Прошлогодняя весна
чуть теплится в ветвях, и капли-вести
вот-вот на лист бумаги прямо с ветки
готовы пасть. И в чём-то есть вина
моя вот здесь, на этом свете.
Простите.
Сказать: «Прощайте». Это невозможно
уже. Ведь были встречи. Одному
лишь богу ведомо и зримо почему,
а мне и вам соприкасаться осторожно
в прошедшей вечности без обещаний ложных.
Ведь были мы и дождь, и потому
не говорю — «Прощайте».