Грабеж
Около десяти часов вечера я возвращался из гаража. Поздно, конечно, но что делать: машина тоже требует ухода.
Ярко светились окна магазинов, вышмыгивали покупатели, да и иных прохожих хватало. Поэтому я не удивился, когда увидел возле гостиницы двух парней лет восемнадцати-двадцати.
Один здоровенный в куртке «дутыше» и в спортивных штанах, другой - поменьше. А по весу, так, поди, и наполовину. Одет почти также. Только вот нахлобученная на глаза чёрная кепка резко бросалась в глаза.
И хотел уже было пройти мимо, да здоровяк вопросительно повернулся ко мне:
- Закурить не найдется?
- Не курю я, ребята…
И пошёл бы той просторной улицей дальше, но не получилось: здоровяк мне дорогу и преградил. Всего на ступню придвинулся, а будто бы гора передо мной выросла:
- Тогда червонец дайте! – опять услышал я набирающий мужскую твердость басок. – Чего мелочиться?!
Вот тебе на! Много лет хожу по вечернему городу и слышал, конечно, просительное: «Дай!» от разуверившихся в жизни земляков, но чтобы вот так… И потому изумленно протянул:
- Ну вы, ребята, даё-ё-ёте… Это же грабеж! – и, соображая, чего бы ещё добавить, запнулся.
И тут случилось совсем неожиданное:
- Какой это грабеж? – возразил здоровяк. Не согласен он был с моим определением и все тут! – Просто червонец просим!
- Понятно, что просите. – У нас уже складывалось что-то вроде беседы. - Но как?! Вынь да положь! – И, сжав кулак, я грозно потряс им в воздухе: – Попробуй не дай! …А червонец ведь тоже деньги. Вон сколько людей по улице идёт - и у каждого есть те червонцы. …Но ведь заработанные, не бесплатные для них!
И хотя здоровяк пропустил мимо ушей моё высказывание, воли кулакам всё равно не давал. Он попытался рассуждать. И опять-таки обращался ко мне только на «вы»:
- А бывало у вас, - упрямо выпучился он, свёкольно краснея, - вышел ночью из кабака, а денег - нет? - И бахнул утвердительно: – Почему бы не попросить у кого-нибудь на дорожку?
- Нет, не бывало. А если поиздержусь, так «ноги бы в руки» и иду пешочком... Не могу я, ребята, просить, не люблю это дело!
Говорю эти слова, толкую парням жизненные устои и удивляюсь их терпению. Недалёкие ведь, черти такие, но слушают! …Надо бы ещё им и жизненный примерчик привести:
- Еду вот как-то, - вспомнил, - мимо магазина, а на обочине знакомый таксист стоит и машет рукой. «Час здесь торчу и никого из таксистов не вижу. Пятидесяти копеек не хватает… Подорожало пиво-то! А просить у любого - неудобно».
Вот как надо жить, ребята! А вы… По грязи хоть бей, хоть гладь, все равно пристанет. Грабеж он и есть грабеж! …Читать надо больше. Я вот таксист, времени в обрез, а без книжки – дня не проживу!
И тут верзила вроде бы смешался, сбавил напор и уважительно спросил:
- Так вы таксист? – И будто бы сразу подрос я в его глазах, стал намного выше.
- Да, ребята, таксист! Двадцать лет отработал на тачке и грабеж от нужды всегда отличу.
- Ну тогда ладно, - почтительно произнес здоровяк, - тогда конечно… - И бросил дружку: - Пошли, Карла!
Я стоял у гостиницы, а они уже топали в сторону больничного сквера. Огромный качок в обвисших спортивных штанах и хлюпик рядом с ним. Этот, наверно, понтом берёт!
Хотя нет, дискутировал со мною громила. Тот умнее плюгавого. И потому Карла много опаснее: в случае чего и ножиком в спину сунет.
И несколько дней я думал об этой встрече: интересное, чёрт возьми, событие, вот бы рассказ о нём написать. …Какой же раздрай в головах у этих парней! Бездна коллизий! Только опять заковыка: рассказ ведь это чего-то законченное, а тут… Завязка и только.
Хоть гуляй теперь вечерами возле той гостиницы, выглядывай парней, да вместе с ними тот ребус и дорешивай.
И сходил ведь я туда пару раз, прогулялся у сквера, да всё бесполезно: не было тех ребятишек. …Ладно ещё, что не зря то весеннее времечко потерял: яблонями любовался. Нашлись ведь в старые годы умные люди: посадили вдоль улицы это чудо. Будто бы белое облако сверху упало, зависло, чуть касаясь земли, и этаким свадебным нарядом покачивается от майского ветра. Захмелеть можно от такой красоты.
И совсем я уже забыл про тот ненаписанный рассказ, махнул на него рукой, да пришлось мне как-то в июле и опять же поздним вечером возвращаться домой. И уже рядом с домом, на перекрестке с центральной улицей, я увидел у газетного киоска Карлу. По кепке его узнал. Но здоровяка рядом с ним не было: вместо него стоял хоть и не маленький, но, всё же калибром поменьше сутулый бритоголовый парень с какой-то изъеденной внутренней болезнью физиономией.
- Привет! – воскликнул я обрадовано. – Где дружок-то? Ну тот, здоровенный?!
Карла вскинул свою головенку и ничего не ответил. Но ведь узнал меня, собака такая! Это я по взгляду определил: не равнодушному, как в прошлый раз, а откровенно злому. Он даже сердито сплюнул на неостывший от дневной жары асфальт.
Ну не хочешь говорить – не надо, подумал я, и уже хотел было перейти на другую сторону перекрестка, да мигнул светофор и поток машин покатил по вечерней улице, преграждая путь пешеходам. И тут я услышал прокуренный голосишко Карлы:
- Таксиста видишь? – вопросительно бросил он приятелю. - Сволочь! Забил башку Пухлому, тот и сунулся работать в таксопарк. …Ну и что, что давно туда идти хотел?! Не шёл ведь!
Уже в который раз высветился силуэт пешехода на стекляшке светофора и никого уже рядом со мной не было, а я все стоял и стоял на перекрёстке. Вот оно как: Пухлый-то, видать, уже на такси рулит… А это иное дело, никак не бегущее ноздря в ноздрю с нынешней действительностью. Нынешнему читателю криминал подавай, жаден он до криминала!
Ему пацаненки, которых я встретил сегодня возле кооператива, не интересны. …Выезжаю из гаража, а они возле лужи велосипеды моют и тот, что поменьше, говорит мне с гордостью:
- Дяденька, посмотрите на нас: мы работаем!
Не в киллеров они, понимаете ли, играют, не в бандитов, а работают…
© Copyright:
Борис Комаров, 2024
Свидетельство о публикации №224022300726