Стихи, это всего лишь строчки,
Что улеглись на белые листочки.
Излил поэт свою в них душу
И не выбрался сухим на сушу.
Мечтал шедевр он создать,
Чтоб похвалила его мать.
Но вывел слово лишь одно,
Только измазал всё сукно.
Ночами с музою он пыхтел
И к утру весь побледнел.
В горячке наш поэт лежит,
Да вспоминает алфавит.
Писать стихи не всем дано,
Ведь жизнь вам это не кино.
Делами лучше ты займись,
С небес на землю опустись.