Как хорошо, что я не умею писать, у меня нет литературного таланта, и вообще, никакого таланта. Разве что одного единственного, и в нем я всецело сейчас пребываю - это талант жить.
Время от времени ты меня так наполняешь жизнью, что я просто закрываю глаза и кружусь на карусели в сиреневых облаках вместе с ветром! Да, да, вот такой силой ты можешь меня наделять. Я лежу и передо мной проносятся вечности. Мне так тепло и уютно с тобой. Как хорошо, как небывало прекрасно, что я зажмуриваюсь ещё сильней, чтоб остаться с тобой на дольше! И как чудесно, что ты не видишь мой приоткрытый рот с губами, расплывшимися в улыбке. Мне повезло! Как же мне повезло, что из нас двоих именно я - не умею писать, не имею литературного воображения, никаких достижений, авторских премий и тем не менее - счастлив, что ничего этого не имея, мне так повезло с тобой! Ты- вдыхаешь в меня саму жизнь, наполняешь то восторгом , то спокойствием, отправляешь меня в детство, где мы с тобой такие друзья!
Как хорошо, как прекрасно!... пока тень из неотсюда не начинает покрывать землю своим холодком. Она уже ползёт, вгрызается в землю клыками, выдирает траву. Только бы подобраться ближе, ближе и ближе к тебе. О, как она хочет принять тебя в свои колючие объятия! Или ты сам того хочешь? Почему вдруг весь начинаешь дрожать, стоит облакам убрать солнце и воцарить холодный мрак? Может ты дрожишь по ней? По твоей тени из неотсюда? Может ты нутром чуешь ее запах? Запах прохладного дуновения, влажный запах слёз, стекающих с бесформенной плоти тумана? Может ты дрожишь по той части себя, которая и есть сама дрожь, сама боль, само необъятное?