2024-02-19.
Хандра, любимые друзья.
Сегодня захандрючил я.
И я творю. Хотя без музы.
Она ушла. Её рейтузы,
её бюстгальтер и чулки
остались в ящике комода
как символы моей тоски.
Да и паскудная погода
напоминает мне два года,
что были с нею мы близки.
(Уже никто не бросит в мусор
мои дырявые носки…)
Ушла любовь.
На сердце пусто.
Так много слов.
А нот не густо.
В стихи и музыку я впал,
и в прочие искусства.
Вчера её я рисовал:
Пять кругляшков, один овал,
и треугольник. Наповал
меня сразил её уход.
(Лишь недовыпитый компот
есть из продуктов. Так-то, вот.)
Мелодию среди стихов
я не нашел, что очень грустно.
А то бы я ещё и спел
песню свою… ну, как сумел.
В чреде же пианинных клавиш
стихи без музыки оставишь,
так то –алмаз, не бриллиант.
(Себе признался, я – талант
во многом, но не музыкант.)
Ушла любовь.
На сердце пусто.
Так много слов.
А нот не густо.