— Как я хочу быть просто счастлива. Хочу любви быть любимой, — сказала она, мчась по серпантину на старом Мерседесе. Слезы раскрашивали черной тушью щёки.
— Посмотри на себя. Для чего тебе любовь? Разве это счастье? — спросил внутренний голос.
— Это была не любовь.
— А что же?
— Ошибка.
— Ты говорила ему, что любишь. Ты готова была с ним бежать. Вникуда.
— И я не справилась, как видишь. Убежала от него.
— Ты предала любовь. Зачем тебе она?
Щеки покраснели от высохших солёных слёз.
— Зачем мне любовь? — задумалась она, любила ли она вообще. Любили ли её на самом деле.
— Ты проиграла любви, — продолжал внутренний голос.
— Может быть, я ищу не ту любовь? И счастье не в любви человека к человеку. А счастье в умении любить себя?
— А может быть Бога? — осторожно уточнил голос.
Она остановила машину на обочине. Вышла. Хлопнула дверью. Под ногами обрыв с видом на красивое ущелье. Внизу река страстно облизывает скалы. Напротив, вопреки какой-либо логике, сквозь камни тянутся к солнцу деревья.
— Где они нашли жизнь? — она задала себе вопрос.
И два голоса слились в один:
— Вот любовь. Когда мы жизнь выбираем. К солнцу тянемся. Когда мы чувствуем его заботу и тепло. Когда опора внутри питает и мы не нуждаемся в любви никого другого, кроме Бога. Когда корням не нужна земля. Им лишь доверие нужно к подаренной жизни. Тогда цветы распускаются вопреки всему. Любовь — это не зависимость одного от другого. Любовь может быть счастьем, когда она просто потому что «Я есмь».