Лампа

Сгустились февральские сумерки. Мухин вышел на свой любимый остекленный балкон, устроился в плетенном кресле, набил трубку и включил старый фонарь с лампой, имитирующей огонь. Сначала эта лампа напоминала ему камин, оставленный вместе с домом в деревне, теперь…теперь просто светила. Мухин вспомнил старый индуистский образ лампы, оклеенной всевозможными лоскутами, промасленными тряпками.  Свет через него не проходил. И Мухин представил, или вспомнил, что он, точнее, не совсем он, но всё же он, аккуратно острым ножом, постепенно и медленно, не десятилетиями, нет, тысячелетиями снимал слой за слоем. И вот пробился первый луч, слабый, но утешающий.  Остался один последний мутный слой. «Нужно еще пройти сквозь стекло, добраться до огня, света, стать им. Сколько нужно времени, сил?», - подумал Мухин, -«Да ни сколько, сейчас, ведь иного времени нет, есть только бесконечное сейчас. Та ли эта лампа?», - подумал Мухин. «Какая разница?». Чашка чая опустела, трубка погасла. За окном висели крупные, освещенные мерцающим огнем снежинки.