Свеча горела на окне… Она сидела рядом. Смотрела на чуть подрагивающие пламя в отражение. Кромешная мгла, и за окном, и тут. И только маленькая свечка горела изо всех сил.
«Ты знаешь, что там за окном?» -она спросила.
И взгляд, её прекрасных глаз, медленно и задумчиво проскользнул по свече и устремился во тьму за окном. В отражение стекла свеча увидела лицо. Оно было прекрасно! Длинные волосы струились, обрамляя нежную кожу, на которой играли блики от её свечения.
«Нет» - ответила свеча. – «Я вижу только своё отраженье, и иногда твоё, но мне, кажется, я слышу там смех, иногда чей-то плач, тихий шорох, как будто ветерок играет с листьями, птичий щебет. Мне, кажется, там много жизни… А я здесь...» - и свечка немного потускнела, маленькая капелька воска, скатилась по её стройному стану.
«Нет, ты ошибаешься, там тьма, кромешная, пустая, вечно одинокая и воющая. По тьме этой из стороны в сторону бродят миллионы, спотыкаясь и не видя пути. Рано или поздно они перестают понимать, где они и зачем. Все их существование сводится к тому, чтобы не потеряться, не оторваться, нащупать. И они привыкают, берутся за руки и водят хороводы. Им кажется, что это жизнь, но это смерть».
«Смерть? Нет, смерть, она не плачет, не смеются. Зачем ты это говоришь? Если это смерть, то, что же тогда жизнь?»
«Жизнь? Разве ты не знаешь? Ну что же, тогда смотри… и слушай»- и она распахнула окно.
Резкий, ледяной, хохочущий ветер ворвался в комнату. Кромешная тьма поглотила всё вокруг, наполнив миллиардами звуков и запахов. Свеча ещё была тёплой, она смеялась, она плакала. Она хотела согреть этот ветер, осветить эту тьму. Но ветер остужал её, а тьма поглощала, затягивая в водоворот бесконечных импульсов. Её пламя становилось всё слабее и слабее и, однажды, совсем погасло.
Она так и осталась стоять на окне, усталая, холодная, пустая. Её постоянно мучило ощущение, что она что-то потеряла, но что, она не могла вспомнить, да и некогда было вспоминать. Ветер всё время атаковал её новыми звуками и ощущениями. Они надоели ей, они опустошали её, они делали её безразличной. Ей хотелось перестать слышать, перестать видеть. Чувствовать, она уже почти перестала. Некогда стройный стан её, стал сгибаться. Нагибаясь всё ниже и ниже, она, вдруг, увидела маленькую капельку воска, что, крепко прицепившись к ней, лежала на подсвечнике. Ту самую, что пролила она, когда-то, как ей казалось, о жизни. Образ, уже давно забытый, вдруг мелькнул, где-то совсем рядом:
«Где ты? Почему тебя нет? Почему ты перестала разговаривать со мной?»-она стала вглядываться во тьму, чтобы разглядеть. Маленькими искорками, как светлячки, он зажигался то там, то тут и быстро гас, исчезал, растворялся. Она стала прислушиваться, но шум, приносимый ветром, был невыносим.
«Тебя неслышно? Сделай хоть немножечко потише. Поговори со мной, пожалуйста. Прости меня!»
Она даже не могла плакать. Она просто стала кричать, кричать, чтобы перекричать весь этот шум, чтобы разогнать всё эту мглу.
Но ничего не менялось. За ночью шёл день, а свеча так и стояла во мгле.
Опустошив себя всю, на крик нет сил, она тихо клонилась к подоконнику:
«Я поняла. То жизнь была, пока горела. Теперь, не догоревши, умираю. Зажги меня, молю! Я догореть хочу…»
Окно закрылось, настала тишина. А в отраженье чья-то нежная рука, из тьмы к ней спичку протянула. И снова треск, тепло. Свеча немного распрямилась… Она сидела рядом, как тогда:
-Где ты была?-свеча спросила
- Я здесь всегда.
-Но почему не отвечала?
-Я отвечала. Ты глуха была.
-Но почему зажгла меня опять?
- В кромешной тьме, ты жизнь узнала.
- Что делать мне?
-Гореть в моих руках и для меня.
Немного помолчав.
-Во тьму пойдём вдвоём…