рубрика - Песни нашего двора
Нью-Йорк сырым окутан был туманом.
Холодный ветер от Гудзона дул,
Стоял мальчишка в старом фраке рваном,
И пел в людском блуждающем кругу:
- Подайте, сэр, о мисс, не проходите,
Я вам спою, как жизнь моя грустна,
А дома ждет меня больная мама.
Она умрет, когда придет весна.
А в городах большой архитектуры
Где высятся роскошные дворцы.
Живут там дети в ласке и культуре,
У них богатые и знатные отцы.
И нипочем им уличные драмы,
Легко любой исполнится каприз...
А у меня совсем больная мама,
Подайте сэр, не откажите, мисс!
Замерзли ножки, ручки посинели,
Снежком покрылась белым голова,
Не слышит мать, как далеко в тумане
Звучат сынишки жалобно слова:
- Подайте, сэр, о мисс, не откажите,
Я вам спою, как жизнь моя грустна,
Ведь дома у меня больная мама,
Она умрет, когда придет весна.
Нью-Йорк сырым окутан был туманом,
Холодный ветер от Гудзона дул.
Лежал мальчишка в старом фраке рваном,
И замерзал, забытый на снегу.