Полдень. Тихо. На поляне
Спас медовый, звон жары,
травы вянут, воздух пьяный,
медный отблеск от сосны.
Мягко льется желтым воском
зной янтарный на луга,
ветер шепчет что-то косно
про прохладные моря.
Перепутав небыль с былью
навевал бродяга грусть
стороне моей родимой,
но без грусти – что за Русь?
Спас медовый на дорогах,
Спас медовый у ворот,
медовуху льет в разлогах
мой смертельный приворот.
Глянешь в синие просторы
в предзакатной глубине,
в них утонешь, добровольно,
сам, как пьяница в вине…