… и дрожащая мокрая ветвь.
... и дождь отшумел. Но его берегут листопады
и капельки влаги на мокром оконном стекле…
И шум из оврага его воздвигает, как память…
Дрожащей листвой создаёт обсыхающий лес...
Дождя уже нет… Он ушёл в синеву, в его силу,
и в тяжесть реки, и воды посветлевшую гладь…
Но мокрая ветвь на краю беспредельности синей,
как бледная тень, всё ещё продолжает дрожать…
Его берегут… Растекается запах и свежесть
в оврагах лощин… и ложится на камни и дно,
пройдя птичий гам и прозрачные заросли света.
… и трепет листвы, и лицо за стеклом, и окно.
Его берегут… Обостряются чувства и сердце…
Спускается небо на крыши домов и на твердь
и греет губами зажатое в косточке семя.
… и белый объём, и дрожащая мокрая ветвь.