Жизнь не аллея для роз, жизнь настоящий клозет,
что Мир - настоящий сортир, мы узнаём из газет,
жизнь как телега скрипит - катится под гору воз,
но разум у нас в темноте, блуждает и ночью и днём,
ищет где истины свет, не сложно всем людям понять,
что истина - вечный вопрос, но смысла в сей вечности нет,
истину мы не найдём, хоть поиск ведём с фонарём,
ведь закрывают нам свет, чтоб поиск вести - облака,
и жизни мелеет река, время уже превратило,
(он в поиске был) мужика, в седого совсем старика,
поиск стал хлеб наш насущный, но Время - свирепый смотрящий,
а жизнь наша столь коротка, что истину мы не найдём,
в этот наш век уходящий, нам путь не укажет рука,
-с неба Божественный перст, но нам не по силам уже,
нести на усталых плечах, тяжёлый свой жизненный крест,
даже всесильный Господь, живя на своём рубеже,
сидя на твёрдом пороге, давно сожалеет уже,
что мысли людские убоги - смысл жизни не можем понять,
правду никак не найдём, не видим Божественный свет,
блудим и днём с фонарём, чтоб цель нам увидеть воочию,
мы поиск вели даже ночью, в сиянии звёзд - коромысл,*
устали в блужданиях ноги, но всё же Божественный смысл,
не можем с дороги поднять, мы истину ищем как все,
утром пройдясь по росе, своими босыми ногами,
хоть говорила мне мать: не думай сыночек как все,
ведь истины с правдой в том нет, не нужно искать их в росе,
истина, правда и смысл, лежат ведь давно на дороге,
истина, правда, и смысл, втоптаны в грязь сапогами.
Ветер наш след заметает, ветви качает у крон,
реквием - свист издаёт, словно бы в день похорон,
нас в лодке давно поджидает, лодочник старый - Харон,
Стикс между светом и мглою, вечности мёртвых река,
залита мертвенным светом, крепка у Харона рука,
и лодка его как паром, в мир мёртвых нас всех увезёт,
и правду мы все здесь поймём, может быть истина в этом,
быть может нас смысл озарит, душу согреет огнём,
Создателя может увидим, вся правда находится в нём.
Всё лето дожди, непролазная грязь, шквалистый ветер срывает листву,
бродит бесцельно перо по листу, абстрактно выводит палитру,
себя самому мне придётся спасать, в мыслях туман, словно белая бязь,
только осталось стихи дописать, да к Богу направить молитву,
к Богу дойти, своими ногами, мешает дорожная грязь.
* в прежние времена, созвездия назвались коромыслами,
даже Большая Медведица.