У тех облаков, ближе к западу, на закате
Начинаются славные метаморфозы.
Я сижу на работе,
А небесное пати
Раздаёт всем розовые папиросы.
Минздрав небесный предупреждает:
Кто не курит облачно и дымяще,
Очень много теряет,
Не знает,
Какой он пропащий.
Мне пора рассчитаться с работы,
Хотя бы до завтра,
Выхожу и прикуриваю от фабричной трубы.
Вот эти бородатые в небе ребята
Мне, похоже, знакомы,
И даже ясны.
Почему бы и мне не взойти,
Не войти в мир закатанного поп-арта?
Им можно, а мне?
Там слева — совершеннейший Леонардо,
Рядом возможный его близнец.
Пока Леонардо болтают:
— Да, Винчи,
— Нет, Винчи,
Я небо устойчивое хоботом половинчу,
Мне целое ни к чему.
Я — облачный слон,
Лишь бы не погрузиться во тьму
До Страшного Линча.
Я к кому-то стремлюсь, но к кому?
Оставив протяжные розовые оборки,
Вернусь в изначальное,
В хаос, в кисейные шторки.
А может быть, в занавес?
Да.
Приглашайте Луну!
09.02.2024