У моря…
Уже таился вечер за горой,
и мерно солнца розовое тело клонилось к морю…
И ветер падал ниц перед волной
и устремлялся в горы…
Но свет заката радостные мысли
не пробудил и сердце не возвысил,
до состоянья счастья не согрел…
А, впрочем, велико оно ему,
а впору грусть…
И грусть его предел…
***
…и сбросив одежду, войти в эту синюю воду.
Стекать к горизонту… Быть тихой… прозрачной, как воздух…
… или сыпучей, как жёлтый песок из горсти.
Потом прорасти сквозь прожилки, и кости, и кожу
и трепетной сутью войти в оболочку и контур…
Вливаться… Втекать, принимая объём… И расти…
Стать полным молчаньем… Текучей… Большой… Растворимой…
Стать только водой… соразмерной… струящейся… зримой…
и той, что в степи закипает, дымясь на огне.
Почувствовать небо, облекшее мокрую спину,
и плотность земли, облачённую в камень и глину,
стать брызгами волн, где пульсируют звёзды и снег.
И в камень войти… Стать его поглощающим глазом…
Вбирать горсти света и жар остывающей лавы,
трепещущим илом улечься на вязкую мель.
Уйти в глубину… Пахнуть чайками, солью и рыбой…
На дне, по песку, расползаться и мутной, незримой,
скользящей струёй шевельнуть тень кувшина и меч.