Как будто оголенные провода внутри меня и...
непослушный мальчик фигачит (я хотела другое слово) по ним железной палкой, чтобы они давали искры. Искры они, конечно, дают, но дают в обратную сторону - они отскакивают от моих доспехов и попадают мне обратно в сердце. Эдакий бенгальский огонь изнутри. Красиво, но болезненно.
Так и живу, в латах и искрю сама в себя.
Я все реже дышу и всё чаще пускаю созвездия из глаз, когда незнакомые люди подсаживаются ко мне и смахивают их с замерзших щёк. Так мир заботиться о тебе.
Он, действительно, добр. Был и будет. И есть.
Пожалуй, это чудесная отрада - знать, что миру ты очень-очень нужен. Даже твои слёзы.
И искры со временем потухают, когда ты создаешь из них что-нибудь волшебное, потому что жизнь происходит в движении и развитии, когда движения нет - нет жизни. И не может быть, если иметь нежелание двигаться. В тот момент, когда ты перестаешь хотеть - все сваливается на голову, как мешок со снегом, он рвется и из него вылетают снежинки. Иногда устаешь быть в этом мире один. И тогда в него приходит кто-то, кто подбрасывает снег над твоей головой и говорит, что бенгальские огни изнутри - тоже хорошо, потому что без них на душе было бы еще сквернее.
Так и живём.