Время мчит вперед, летит восьмой десяток.
Год, второй, уж третий позади...
Ну ка, загляни в судьбу, кукушка,
Мне, что ждет меня в грядущем, доведи:
Сколько лет пройти еще осталось,
Счет дойдет хотя бы до пяти?
Держит паузу задумчиво пичуга (счет в уме?), молчит лесной пророк;
А в вершинах крон листвой тихонько шепчет ласковый весенний ветерок:
Дорожи друзьями, мирным небом, жизни радуйся и дай себе зарок -
ПрОжить что осталось, будто завтра перейдешь последний свой порог...
-Постараюсь по совету ветра
Быть счастливым тем, что день прожил...
Да друзей и близких забирает вечность,
Тяжко от потерь того, чем дорожим.
Вот поэтому все больше мир прекрасный
Для меня становится холодным и чужим....