Bellum omnium contra omnes. Dum spiro, spero. Ducunt volentem fata, nolentem trahunt (Сенека). Хроника текущих событий. Target Generation. Docendo discimus. Жизнь в Дании. Esse quam videri. Dixi et animam levavi.
Прошу прощения (обращение, скорее всего, касается только себя самого, поскольку роман замышлялся, как некое подобие дневника) за столь длительное отсутствие в плоскости развития сюжета. Влетел, словно с перепугу, в какой-то жестокий кризис, которого уже давно не случалось со мною. Это должно было когда-то произойти; без этого невозможно пропахать длинную дистанцию. С творческого отчаяния, даже попытался на досуге сотворить хотя бы какой, неподобный стишок, в память об этом, творческом провале, в эти дни - увы и ах! ничего полезного с этого замысла не вышло. Поток сознания уперся в непреодолимое препятствие. Придет вдохновение, когда все получается, тогда - возможно - я, выну эту запись и переработаю ее в поэзию. Останется память о двухнедельном застое в самом конце января 2024 года. Кризисы надо уметь в себе преодолевать. Это одно из творческих условий выживания. Это весьма полезно для работы. Происходит какая-то обязательная ломка. Преодоление творческого барьера в самом себе - это условие перехода на новый уровень созидания: смена регистра и поиски новой частоты. За это время: почистил некоторые “старые” главы. Надо еще поработать над ними.
Продолжение главы (здесь ее снесли):
(http://libra.kiev.ua/list_lyr.php?show_id=37558&page=1)
Стоит добавить, что, по воле редакции сайта, Вы, попадете на другую страницу - на ней, нажимаете функцию: " все произведения" и дальше уже будет не сложно сориентироваться.
По-душам
Морской ветрюган, напролом,
Качает ветки, бьется в стекла.
В притихший, европейский дом;
Сеет дождь, - земля промокла.
И, Муза, видно, - не снесла
Ошибок в писаном романе,
Забрав вдохновение, - ушла, -
Во мгле растаяв, как в тумане.
Я, будто, на клумбу, в потолок,
Уставился, писать нет мочи.
Пошел бродить я вдоль протоки,
Чтоб чуть развеяться, короче.
Нюкёбинг, - холодный и пустой, -
Дождем встречал. Мне, одиноко.
С огромным, разводным мостом,
Нависшим над ветряной протокой.
Холодных волн, бег суетливый,
Что плюскотят в озябшей мгле.
Фонарный столб, скулит тоскливо,
На пса он смахивает, вполне.
“- Случилось что с моею Музой?”, -
Адресую, свой, столбу вопрос.
“ - Хандра, видать, стала обузой?”
“- Она, всегда, задирала нос!”
“- Ах, эти женщины!” - “ Не спорю, -
Они капризны. Есть в них спесь.
И этим, мне кажется, порою,
Их смысл, исчерпывается весь.”
“ - Зачем же дуют здесь ветра,
На острове Фальстер, веками?”
Поговорив с столбом, вчера,
Я, успокоился, скажу меж нами.
Человек, цепляется к столбу:
"Слиняла Муза? Все - такое..."
И верь-не-верь, в свою судьбу -
Вдруг не вернется - в никакую?
28. о1. 2024