РИСУЮ ОСЕНЬ
Милою осеннею порой,
Сам того в судьбе не ожидая,
Силился пройти ворота рая,
Увлеченный скрытою волной.
Сезон - маг и волшебник рисует осень. След летний суеты замывается самобытным чувством гармонии идеала и реалии. Природа зачинает эстетическое и нравственное наслаждение. Таинством сокрыто ее прощальное рандеву с поэтом, художником, обывателем. Легкоранимое сознание поэта трепещет: «О, осень, ты себя дари
В угоду творчеству, любви...».
Широко раскрывает осень свои объятия. Так и застынешь порой в изумлении: серый унылый фон, картина, кажется так и плывет каплями дождя; или же нет - туман, размытая четкость…, и вот на этом фоне - яркий колорит: желтый, багряный цвет, их оттенки. И все: дышишь в пол силы, смотришь не пресыщаясь. Неуловимое пышное созвучие природы флиртует с осязанием - даже слюнки текут (летящие паутинки) - бабье лето, тепло, а это срок настал божьей твари укрыться в долгую зиму. Неделя, две пройдет, небо еще щурится голубизной, солнце греет исправно и, в безветрии, вдруг наступает режущая ухо тишина: птица не зовет вторую половину веселым щебетанием, а по иной уже чужбина истосковалась, не слышно стрекозы, комара, лохматый шмель не летит на душистый хмель…
Тишина! Утомленный грибник присел на бережке, грибы натешили самолюбие, впору отдохнуть. Хорошо! Он смотрит, как несет в вечность свои воды Ахтуба-речка и думает: « Оскудела, дорогуша, под осень, обмелела так, что по перекатам воробей перейдет на ту сторону»,- и вдруг осознает: «Ах, Тубе! Кабы столько воды было в бытность, то речка носила другое название, а своенравная княжна - дочь великого хана, всплакнула бы горько по любимому, да и умчалась прочь в вихре времени.
- Да о чем же это я? - замечает грибник, - о тишине! За городом слух становится, если можно так выразиться, тоньше. Начинаешь слышать движение реки, ее гладкий разговор с камешками на дне, чу, ухо вдруг услышало, как воздух плавно разрезал большой желтый осокориный лист. Вот еще один, второй. Листопад! Привет, Осень! Стремительная расцветка твоя, твоё пышное природоувядание поэт сравнивает с броской оригинальностью бухарского халата и огневолосой девой - этакой зрелой красавицей, ласково обращается к тебе: «Осенняя пора, очей очарование...!» Люба, люба поэту осень - влечет красотой, а не отвлекает. Приоткрою занавес (так природа наметила) - осень пора блаженства: одни называют это отдыхом от летних трудов праведных, другие подводят итоги и, чтобы не случилось, итог есть итог, а значит - лишнее с глаз долой из сердца вон, третьи называют это хандрой, а четвертые, уж чего только не придумает четвертые. А пятые - вот уж действительно..., одним словом, профессора.
А все одно: осень - след журавлиной стаи - след в будущее. - Дождись нас, - курлычут журавли. - Мы бессменные спутники жизни. Дождитесь нас. И мы ждем.
Проводы осени не отмечены помпезностью, но обретают смысл: мечты, желания; загадал желание и, чтобы оно поскорее сбылось, смотришь на небо. Ночь. Калифом на час господствует на небе цыганское солнце. И вдруг, о счастье, след падающей звезды или, там, излияние кометы; не зевай: успел загадать желание, когда падает звезда - сбудется оно! Заметим, самый обильный звездопад - осенью.
А охотнику нужно ли мечтать?! На это у него и времени-то нет. Чем неуютней на дворе (ветер, дождь, утренние заморозки) - да это же его любимая стихия; не проходимые дороги - да значит займище свободно от гостей-туристов; все сплошные преграды - да только преграды разжигают страсть к охоте. То-то счастье вымазаться по уши в грязи, а в награду - заяц рысак, да дружеский тост на привале.
А хозяйке то-то весело осенью. Все нужно успеть: грибы посолить, капустку наквасить, огурчики с помидорчиками закрутить в баночки, чтобы зимой, этой названной аристократкой, барствовать за праздничным столом: соленые грибочки, квашеная капусточка с отваренной рассыпчатой картошечкой, заправленная лучком да подсолнечным маслом первого отжима...
- Ох, ох, - скажет дедушка, поднимая рюмочку первачка, - жизнь хороша!
А бабушка, с мнимой суровостью, поправит деда: А хорошо жить еще лучше! Вот и пойми их стариков!
Люба нам осень! А придет зима - скажем: Люба нам зима! Все нам любо и все нам хорошо! Потому, что мы живем на своей земле. А земля называется - Родина!
Вот так! А рассказ вышел с простым сюжетом. Как обычно, про что бы разговор ни начали, все одним заканчивается...
Ну а дальше, совсем как поэт, добавлю:
…Да здравствует звенящей строчки масть -
Кастальских грез священная обитель!..
Прейди, прейди волнующая страсть
Вечерних грез - чистейших проз воитель.
2005 раз от Рождества Христова пришла к нам осень.