С солнцем http://proza.ru/2024/01/30/1696
Опустел мой Арбат,
Растворил пешеходные тропики,
Ни картин, ни друзей
Уже нет в холодеющей тьме.
И поэт не поёт,
Не слагает душевные строчки,
И навзрыд не хрипит
Подражатель высоких манер.
Ах, Арбат, ах, Арбат!
Что ещё себе можешь позволить,
"Ах, Арбат, мой Арбат!"
Что в тебе ещё прошлого есть…
14.01.24. 16:07, Москва
Мозг ночью выговаривает мне http://proza.ru/2024/02/24/1766