Веер мне подарили. Испанский веер.
Трепетный, томный ветер цвета корриды:
красное с чёрным золотом перевиты.
Только на что мне этот бесценный веер,
если тореадоры мои убиты?!
Надо представить какой-нибудь древний дворик –
мы же не знаем, где их там поселили.
Пьют потихоньку, и Янису шепчет Жорик:
– Ян, на фига ей веер-то подарили?
Лучше бы дали баллончик или топорик,
или фонарик… Фламенко она не пляшет.
Вечером, даже дома, дрожит от страха.
Ей бы для пользы дела была наваха –
ножик такой, им в драке обычно машут
в старых испанских фильмах лихие махо.
– Жорка, она, ж, наверное, постарела.
Смертью нелепой мы оплатили кредиты.
Даже поэму мою забыла, смотрит сердито.
Помнишь, как нам она под гитару пела?
Правда, зачем ей веер, если мы у неё убиты…