Не ложится рифма поверх плоти,
белого, бумажного листа.
Под балконом ритм сбивают тёти,
носит влево, вправо их места.
Каблуков набойки бъют чечётку,
задавая непонятный ритм.
Мне бы в руку подлиннее плётку,
высечь рифмы тайный алгоритм.
Волосы в пучок затянуты резинкой,
словно хвосты чёрных кобылиц,
а в мозгу слова кружат лизгинкой,
зарождая тексты небылиц.
Щас бы допинга, в росе из погребочка,
да в душевный, высохший стакан,
чтоб перо сплясало поверху листочка
под мотивы страстной лирики канкан.