В небе сумрачно и пусто,
как на чердаке.
Плачет пьяный Заратустра
в темном кабаке.
А хозяин — черный ворон —
молчалив и строг,
смотрит пристально с укором:
как же — умер Бог?
Вот вино, как причащенье,
коль с людьми не схож.
А цена за угощенье —
стертый лунный грош.
Ветер облачную ветошь
изодрал в куски.
Заратустра, что ответишь
с русской-то тоски?
Сердце в Божии ладони
просится само.
Перед смертью кто простонет
Богу — nevermore?..
Как прощение, снаружи
полыхнул закат.
В первый раз тебе не нужен
вечный твой возврат.
В миг один, как за полвека
нарастает тишь.
Превзошедший человека,
что же ты молчишь?
Хлопнул дверью... За порогом —
первый чистый снег.
Черный ворон каркнул: "С Богом,
милый человек!"