ты знаешь, милый, -
весть с оливой
мне кто-то обронил
позавчера, - я свой ковчег открыла
настежь, всех освободила,
ступаю по земле как новая весна,
овеществляясь всуе,
нащупываю ленточки конец
и замираю перед тем, как потянуть -
мне страшно, веришь?
мгновенье самоценно
краткостью своей
как капелька, что только
что стекла по ветке, и далее,
под ноги мне,
звенящей драгоценностью
не уловимого, былого,
полупустой сосуд наполнив
мнимым смыслом
и чем-то с лёгким градусом
янтарно-золотого,
а я как в кокон завернусь
в смущенья шёлк.
Мне страшно, милый.
// 01.02.2024.