И вот считаю наново овец,
А шерсти, прямо скажем, с гулькин нос.
– А кто у этой Гульки был отец? –
Спросил, волнуясь, неуёмный мозг.
– Какое тебе дело! Завтра день! –
и в ярости я продавил диван.
– Ох, скучно мне!
– Ворчишь как старый пень!
– Кто написал бессмертный «Котлован»?
– Платонов. Спи! Облезлая луна
И то храпит, тряся обломки звёзд.
– Я не Платонов! – мозг выходит на...
На личности, из вредности борозд.
– Конечно, нет! Куда тебе, ишак!
Работаешь, а толку нет и нет!
– А ты бы думал лучше не спеша,
Когда считаешь стопочки монет.
– А ничего, что я пишу стихи?
Бывает, и недурно, иногда.
– Стихи... Ха-ха, угу, хи-хи... апчхи!
Конечно, мозг, стихи не ерунда.
А дальше что? Один как перст живёшь.
– Я не один, со мною мой народ.
– Прости, приятель, только это ложь.
По крайней мере, в данный период.
– Пусть тело немощно, но в нем витает дух!
– Схоластика, которой нет конца...
Все это сказочки заботливых старух,
Но поздно снаряжать до них гонца.
– Пора заканчивать! Нам жить ещё вдвоем!
Тем более, что зорька занялась.
Но я не слышал, с кем он и о чём,
Сон снизошёл моих усталых глаз.
04.01.2024 г.