Мчащийся поезд – это всегда завораживающее зрелище. Ну да, мы привычные: напрягаемся заранее, предчувствуя грохот колес, замолкаем, пока поезд мимо мчится, но потом, когда стихнет все и мы осознаем эту тишину, с облегчением подумаем, что в этом нет ничего особенного, ну и что, что поезд?
Сегодня стояла на станции: тихо. В тишину ворвался поезд: пронесся, а за последним вагоном вслед ему опавшие листья. Они мчались, как поезд, так же рьяно подпрыгивали, кувыркались, вновь взмывали в потоке воздуха так, что на мгновение казалось, что они сами, как поезд и будут долго лететь рядом с ним. Еще мгновение и они скучные и безжизненные навечно падали на рельсы.
И мы, бываем как эти листья. Несемся за кем-то или за чем-то иллюзорным, думая, что это жизнь. Нас поднимает вверх вихрь жизни, которая мчится, как поезд. А потом, на излете, мы все еще верим, что будет всегда лететь со скоростью жизни, и вот уже нет этой силы, и вот уже отстали мы от жизни, оторвались, как тот листик, машущий последнему колесу вагона, все еще надеясь хотя бы дотронуться до него. И потом мы падаем и уже никогда не поднимаемся... разве, что прохожий мимо пройдет и в порыве какой-то своей тихой радости, швырнет ногой охапку, в которой будет тот самый листик...