Возможно, что карма,
а может быть, гены
Иль кто там парит над плечом...
А может, так проще нам, аборигенам,
И Бог тут вообще ни причем?
Ведь если священна корова, так что ж -
Есть где-то на свете священная вошь -
Блаженно-неприкосновенна.
И ей поклоняется целый народ,
Он ею клянется, ей гимны поёт...
И это тут - обыкновенно
Бубнят барабаны, литавры грохочут,
Куранты безбашенно бьют.
Слепую Фемиду блудливо щекочет
Единственно правильный суд.
Но кто-то ж придумал сей каверзный мир,
Где богово Богу, но важен кумир -
Из плоти, чтоб нежить очами
Иль скрипом зубовным - ночами.
Проблемы решают не крибле, не крабле,
Не хилые веточки верб.
Не молот с серпом, а могучие грабли -
Наш крест и наш праведный герб.
Но кто ж всё же автор всеобщей судьбы?..
Кумиры - рабов иль кумиров - рабы -
Всё лепят из праха земного...
И снова... и снова... и...
снова -
На этот стартхаос взирает Господь.
Его не волнует костюмная плоть.
От сути ответ ожидает
С печальной улыбкой джедая.