Есть в городе что-то такое,
словом не обозначенное,
уснувшее, но нерастраченное,
самое дорогое.
Тихость декабрьских дворов,
торжественность храмовых сводов
и неожиданность слов,
брошенных мимоходом.
Единственное окно
в центре ослепшей ночи
и зарождение в нем
хрустально-граненых строчек.
Над немотой дворцов,
окутанных белым шлейфом,
ангельское лицо
смотрит печально сверху.
И тени поэтов к нам
скользящим неспешным шагом
приходят через года
то Невским, то Летним садом.