Мне достался в память о друге,
Портсигар. В нём одна папироска.
Тот хранил её с самой Калуги,
И берёг, как солдатскую ложку.
Аромат табака был манящий,
Он мозги так и пудрил зараза.
Ну а так, как я был не курящий,
Я лишь нюхал его раз за разом.
Шли бои. И вот как-то под Минском
Укрываясь в лесу от бомбёжки.
Сослуживец мой, звать его Мишка,
Пробурчал: «Жалко нет папироски».
Посмотрев на него, я прощупал,
Портсигар свой - последнюю радость.
«Обойдусь как ни будь», - я подумал.
Ну а Мишка, накурится в сладость